lunes, 26 de diciembre de 2011
Palabras
jueves, 8 de diciembre de 2011
*
Para brazos sin manos que me suspendan en el aire
Ya es tarde para que el que me mueve en el tablero me enfrente a la reina
Y me deje caer
________________ Alfil en el suelo
Ya es tarde para el poeta
La reina vuelve al rey
____________________ Jaque mate
miércoles, 2 de noviembre de 2011
Culpa de escribir
sábado, 22 de octubre de 2011
Imaginario en el asiento 38
lunes, 10 de octubre de 2011
La labor del poeta
viernes, 16 de septiembre de 2011
De música y memoria
viernes, 9 de septiembre de 2011
Manual de escritura para ciegos
AVISO:
Si puedes leer esto, es porque la configuración de tus ojos no es apta para esta entrada.
Gracias por intentar.
martes, 9 de agosto de 2011
[Uno - Sami]
martes, 21 de junio de 2011
He escrito un árbol
Dibujado en un fondo oscuro
Con letras de agua
________________ Y lineas de aire
Rodeado de mariposas transparentes
He escrito cada cosa
Que ya no sé si veo o escribo
Porque escribir es una forma heterodoxa de ceguera
Estoy mirando en tus ojos
Mas no sé si veo lo que veo
O si esa lágrima no es más que una orgía de tinta
En la tinta es que las revoluciones
[Las verdaderas revoluciones
Las revoluciones del alma]
Comienzan
¿Te dije ya que he escrito un árbol?
Un árbol en blanco y negro
Un árbol en tinta de boca ajena
Un árbol
________ Seco
_______________ Yermo
Como el último beso que me diste
domingo, 27 de marzo de 2011
[Hotel]
_Trabajar aquí es un deja-vu constante. De no ser por los números al costado de cada puerta, no se notaría diferencia entra planta y planta. Y yo, maldito Copérnico posmoderno.
_Se abre la puerta del ascensor, entro, y veo cerrarse el párpado de la caja sobre la alfombra verde, la puerta blanca, y el 707 del costado. Ahora, una línea frente a mi divide mi reflejo, y me da un ataque de literatura. Cuando el párpado vuelve a abrirse, número rojo parpadeando un 17, una especie de gelatina llena la caja. Todo tiembla, yo mismo tiemblo como de adentro. Me imagino lo ocurrido al otro lado, mientras mi ascenso en la caja. La puerta se cierra, y un grupo de entidades, digamos algo así como pelusas de colores, pequeños insectos con sombreros por caparazón, empiezan a reptar por las paredes. La caja no se eleva, es ilusión provocada por el sutil movimiento de muchas de estas insecto-pelusas bajo el suelo de la caja. ¡Placebo al oído medio! Y afuera, danzan alrededor de la puerta blanca, forman una alfombra sobre la alfombra, y se ríen, se ríen de mí con una risa como eléctrica.
_Cuando la caja vuelve a abrirse, todo en su lugar, la alfombra verde en el suelo, la puerta blanca parapetada en la pared, y el 1707 como sonriéndome con su número-uno-prueba-de-la-irrealidad-de-mis-delirios, algo ocurre. La caja palpita como un pulmón de acero, y de nuevo la gelatina.
_Y el sombrero, el pequeño sombrero tirado frente a mi en la alfombra verde, y que no me cae ni a la fuerza en el meñique.
jueves, 24 de marzo de 2011
miércoles, 9 de marzo de 2011
Yo no
________________________ Le dije
Cae sobre la noche
_______________ Y ella
______________________ Siempre ella
Y pienso:
_________ La noche sombrilla del universo
Y esas cosas que diría un poeta
Pero no yo
__________ Yo no hoy
____________________ Yo no poeta hoy
Yo la vida
___________ Yo no el tiempo
___________________________ Ni Yo la muerte ni nada
Sólo tal vez mañana
Pero hoy no creo en mañana
Hoy creo en hoy
Y sí
____ Pero hoy
_____________ Pero
miércoles, 16 de febrero de 2011
Swing
Una especie de jalea invisible llena la habitación
Todo se mueve lento
_________________ Lento
_________________________ Cada vez más lento
Una jalea que se llama sexo o se llama muerte
__________________________________ Según sea el caso
________ Repito lento
_____________________ Lentísimo
________________
Más allá hay algo
sábado, 5 de febrero de 2011
Segunda parte
Lo veré cuando sobre los tejados de zinc cayó el himno de Temuco'
Oídas cosas como estas parto a andar
Barca irrefutable sobre la baba espesa de la vida
Porque decirse inmortal es reconocer al enemigo
Y como no hay más triste que guerra solo
Digo:
_____ No habré muerto entonces
M. camina por la noche con los brazos abiertos
[Cuando noche he dicho noche
pero también el sonido de las zapatillas en los adoquines
de algún pasaje que serpentea
_______________________ en algún cerro de Valparaíso]
miércoles, 2 de febrero de 2011
La boca
'No-hay-más'
____________ Se dice
Enraizado frente a la realidad y su vocación de laberinto
El muerto camina bajo la lluvia con los brazos abiertos
Como burlándose de dios y su destierro
Desdice
_________ Casi
_______________ Aquello dicho bajo el influjo del invierno
Aquello la vida
_____________ Aquesto el tiempo
____________________________ Y tanta otra mentira derramada
Por los hombres y su torpe boca abierta a las moscas
viernes, 14 de enero de 2011
Cazanoches
Mientras le miro como si a una niña tímida y oscura
O como si de su boca salieran moscas de colores
Procuro no hacer ruidos
____________________ Evito los movimientos bruscos
No vaya a ser que me descubra espiándola
Y de golpe
__________ Se amanezca
Me acerco lentamente a sus espaldas
'Disfruta
_________ Noche
_________________ Tu última de libertad'
_____________________________________ Pienso
En eso se da vuelta
__________________ Me mira al interior interior de los ojos
Y se abre como una baraja de espejos
'Amanecida no me sirves
______________________ Una lástima'
____________________________________ Y presiono el gatillo
[El poeta despierta al día siguiente
_con un disparo limpio en la sien
_Y se ríe]
sábado, 1 de enero de 2011
Culpa
Y de la taza rota del cielo se derrama la noche
No queda sitio sin la quemadura lenta
Quemadura que
Y hasta nosotros
_______________ Muchacha lejana
Veremos en nuestros ojos noche un día
Y muerte
__________ Esa misma que aroma a Chile
Con su fragancia de metrallas florecidas